Твитнуть
Великая игра «Тема»!
Великая игра «Тема»!
В конце туннеля яркий свет слепой звезды,
Подошвы на сухой листве оставят следы,
Игра. Играть. Игрок. Игрушка.
Если есть игра, то всегда есть игрок и игрушка. Вы скажете, нет, есть игры только с игроками, без игрушек. В теории есть. А так ли это на практике? Всегда ли когда мы играем с людьми, играем ли мы с людьми, а не самими людьми? Маленькие дети играют в мяч. Дети старше играют в тетрис. Еще старше в теннис. Но самое время вам возразить и сказать, а как же интеллектуальные игры «города», загадки, и прочее. Да все очень просто там мы играем уже не с предметом, там мы играем с разумом! Но игрушка есть. Есть всегда. Иногда игрушка маленькая и выкрашена в зеленый цвет, иногда она больше и имеет форму плюшевого мишки! Но, вырастая, нам становится скучно играть зелеными мишками, и мы начинаем посягать та святое, на возвышенное – на души! Ведь человечество еще не изобрело игрушки интереснее, изощреннее и непредсказуемей чем душа. Когда дети вырастают, они начинают понимать, что играть друг другом веселее! Я – Игрок, а ты – игрушка! И я не поверю, что никто и никогда так не думал! Что никто никогда не играл душой! Чужой душей! Ранимой душой! Живой душой. Живой игрушкой.
Еще под кожей бьётся пульс и надо жить,
Я больше может, не вернусь, а может... я с тобой останусь.
Телефон не звонил уже сутки. На улице очень холодно. Злополучная аська разрывается чужими сообщениями. И только Вас нет. Когда уходят в последний раз говорят «прощай». Но за что просят прощения навсегда остается немым вопросом без ответа. И после этого остается только стена, немая стена молчания и пустоты.
Сегодня шел дождь. Прозрачные капли падали с неба на землю разбиваясь, разлетаясь и собираясь в большие широкие лужи. Неужели небу больно? Неужели оно тоже плачет, когда его обижают, но кто его обижает? Мы? Да кто мы для неба чтобы могли его обидеть? Как мы можем поранить душу неба? А есть у неба душа? А если нет, то кто плачет?
Никогда не любила серый цвет. Но большинство домов окрашено в серый цвет. Город наводнили черно-красно-сине-бело-зелено-серые машины. Кристально-чистые слезы дождя падая на землю и мешаясь с серостью этого мира тоже становятся серыми!
Телефон все так же молчит. Вы ушли в темноту. Вы ушли и пошел дождь. Вы ушли и забрали с собой солнце. Вы ушли и забрали с собой надежду. Вы ушли и забрали с собой свет. Вы ушли…
Зазвонил телефон, но трубку больше никто не возьмет.
Останусь пеплом на губах,
Останусь пламенем в глазах,
В твоих руках дыханьем ветра..
Останусь снегом на щеке,
Останусь светом вдалеке,
Я для тебя останусь - светом.
Она собирала ванильные картинки, а Он дарил ей ванильные игрушки. Она ждала ванильные признания, а Он покупал ей ванильные цветы. Она была уверена, что ваниль это запах и вкус, а Он говорил, что ваниль - скучна! Она проливала ванильные слезы, а Он молча ушел в темноту. И тогда Она шагнула за Ним в пропасть. Она порезала все свои ванильные картинки, порвала ванильные игрушки, выкинула из головы ванильные признания и растоптала ванильные цветы. Из ванильных картинок Она собрала Его образ, образ Хозяина, образ Повелителя, образ Господина. Из ванильных игрушек Она сплела себе ошейник, и рука Хозяина затянула его на ее шее. Из ванильных признаний Она составила для себя только одно слово «Хозяин». Ванильные цветы собрала в плеть и протянула ее Хозяину, и Хозяин отметил плетью Ее белую спину. Он взглянул на свое Творение и сказал: «Поздравляю Девочка. Теперь ты моя игрушка, теперь мы играем в Тему, теперь ты в Теме!». И ванильная слеза скатилась по ее ошейнику и упала на руку Ее Хозяина.
В конце туннеля яркий свет и я иду,
Иду по выжженной траве, по тонкому льду.
Я уже очень давно привыкла знакомиться в инете. Это быстро, просто и удобно. Одновременно можно общаться с массой людей, выбирать, перебирать, отсеивать. Но есть в этих знакомствах элемент конвеерности. Как заказ блюда в ресторане. Заказ – ожидание – трапеза – счет. Если очень понравится, то можно в этот ресторан заглянуть еще раз. А если нет, то можно даже и, не поужинав уйти. И искать новый ресторан. Это меняет ритм жизни, ритм отношений, ритм чувств. И все мы давно адаптировались к этому. И так живем. А что же будет дальше? Вечный вопрос: кто виноват, и что делать! Мы стремимся экспериментировать, только потому что вокруг только и слышно: нужно экспериментировать! А так ли это нужно? Так ли важно брать количеством? Или что есть понятие качества? Мы переступаем через людей, через их мечты, через их боль, через их души. И каждый день все сначала. Новый аттракцион – вход – выход – новый аттракцион – вход – выход. Но почему нет указателя «выход из Луна-парка»? или он есть? Или его видно только избранным? Только готовым… или только мертвым…
Не плачь, я боли не боюсь, ее там нет.
Я больше может, не вернусь, а может... я с тобой останусь.
Удар – вздох – взгляд.
Один. Два. Три. Пауза. Самое тяжелое – Его молчание. Слышно как шумит холодильник, как скрепит счетчик, как мурлычет кот. Я слышу Его дыхание. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять.
Удар – вздох – взгляд.
Дышать! Нужно дышать! Не плакать. Только не плакать. Одиннадцать. Двенадцать. Тринадцать. Пауза. И опять эта тишина. Время больше не тянется. Оно летит, обрывками цепляясь за реальность, превращаясь в нереальность и расплываясь в иллюзию.
Удар – вздох – взгляд.
Четырнадцать. Пятнадцать. Шестнадцать. Семнадцать. Больше всего сейчас хочется видеть Его руку, Его глаза. Видеть, а не только слышать и чувствовать Его силу. Видеть, а не только ее чувствовать. Восемнадцать. Девятнадцать. Двадцать. Двадцать один.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать два. Двадцать три. Каждый удар это кусочек нежности. Нужно только эту нежность увидеть, понять, почувствовать, выстрадать. Двадцать четыре. Каждый удар это кусочек жизни. И в каждом ударе я рождаюсь, живу, и умираю. И каждый удар творит Он. Двадцать пять.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать шесть. Поцелуй. Есть поцелуи, которые обжигают сильнее плети, сильнее огня. Которые режут острее ножа. Двадцать семь.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать восемь. И опять тишина. Двадцать девять. Слеза. Тридцать. Стоп.
Поцелуй – вздох – взгляд.
Останусь пеплом на губах,
Останусь пламенем в глазах,
В твоих руках дыханьем ветра...
Останусь снегом на щеке,
Останусь светом вдалеке,
Я для тебя останусь - светом.
И все таки это не игра. Ибо слишком часто оставляется в залог жизнь, сердце и душа. И если это будет игра, то она будет слишком жестокая. Я так играть не хочу. Я не хочу играть в игру под названием «Тема!» Я не играю в игру под названием «Тема!»
@музыка: Город 312 "Останусь"
В конце туннеля яркий свет слепой звезды,
Подошвы на сухой листве оставят следы,
Игра. Играть. Игрок. Игрушка.
Если есть игра, то всегда есть игрок и игрушка. Вы скажете, нет, есть игры только с игроками, без игрушек. В теории есть. А так ли это на практике? Всегда ли когда мы играем с людьми, играем ли мы с людьми, а не самими людьми? Маленькие дети играют в мяч. Дети старше играют в тетрис. Еще старше в теннис. Но самое время вам возразить и сказать, а как же интеллектуальные игры «города», загадки, и прочее. Да все очень просто там мы играем уже не с предметом, там мы играем с разумом! Но игрушка есть. Есть всегда. Иногда игрушка маленькая и выкрашена в зеленый цвет, иногда она больше и имеет форму плюшевого мишки! Но, вырастая, нам становится скучно играть зелеными мишками, и мы начинаем посягать та святое, на возвышенное – на души! Ведь человечество еще не изобрело игрушки интереснее, изощреннее и непредсказуемей чем душа. Когда дети вырастают, они начинают понимать, что играть друг другом веселее! Я – Игрок, а ты – игрушка! И я не поверю, что никто и никогда так не думал! Что никто никогда не играл душой! Чужой душей! Ранимой душой! Живой душой. Живой игрушкой.
Еще под кожей бьётся пульс и надо жить,
Я больше может, не вернусь, а может... я с тобой останусь.
Телефон не звонил уже сутки. На улице очень холодно. Злополучная аська разрывается чужими сообщениями. И только Вас нет. Когда уходят в последний раз говорят «прощай». Но за что просят прощения навсегда остается немым вопросом без ответа. И после этого остается только стена, немая стена молчания и пустоты.
Сегодня шел дождь. Прозрачные капли падали с неба на землю разбиваясь, разлетаясь и собираясь в большие широкие лужи. Неужели небу больно? Неужели оно тоже плачет, когда его обижают, но кто его обижает? Мы? Да кто мы для неба чтобы могли его обидеть? Как мы можем поранить душу неба? А есть у неба душа? А если нет, то кто плачет?
Никогда не любила серый цвет. Но большинство домов окрашено в серый цвет. Город наводнили черно-красно-сине-бело-зелено-серые машины. Кристально-чистые слезы дождя падая на землю и мешаясь с серостью этого мира тоже становятся серыми!
Телефон все так же молчит. Вы ушли в темноту. Вы ушли и пошел дождь. Вы ушли и забрали с собой солнце. Вы ушли и забрали с собой надежду. Вы ушли и забрали с собой свет. Вы ушли…
Зазвонил телефон, но трубку больше никто не возьмет.
Останусь пеплом на губах,
Останусь пламенем в глазах,
В твоих руках дыханьем ветра..
Останусь снегом на щеке,
Останусь светом вдалеке,
Я для тебя останусь - светом.
Она собирала ванильные картинки, а Он дарил ей ванильные игрушки. Она ждала ванильные признания, а Он покупал ей ванильные цветы. Она была уверена, что ваниль это запах и вкус, а Он говорил, что ваниль - скучна! Она проливала ванильные слезы, а Он молча ушел в темноту. И тогда Она шагнула за Ним в пропасть. Она порезала все свои ванильные картинки, порвала ванильные игрушки, выкинула из головы ванильные признания и растоптала ванильные цветы. Из ванильных картинок Она собрала Его образ, образ Хозяина, образ Повелителя, образ Господина. Из ванильных игрушек Она сплела себе ошейник, и рука Хозяина затянула его на ее шее. Из ванильных признаний Она составила для себя только одно слово «Хозяин». Ванильные цветы собрала в плеть и протянула ее Хозяину, и Хозяин отметил плетью Ее белую спину. Он взглянул на свое Творение и сказал: «Поздравляю Девочка. Теперь ты моя игрушка, теперь мы играем в Тему, теперь ты в Теме!». И ванильная слеза скатилась по ее ошейнику и упала на руку Ее Хозяина.
В конце туннеля яркий свет и я иду,
Иду по выжженной траве, по тонкому льду.
Я уже очень давно привыкла знакомиться в инете. Это быстро, просто и удобно. Одновременно можно общаться с массой людей, выбирать, перебирать, отсеивать. Но есть в этих знакомствах элемент конвеерности. Как заказ блюда в ресторане. Заказ – ожидание – трапеза – счет. Если очень понравится, то можно в этот ресторан заглянуть еще раз. А если нет, то можно даже и, не поужинав уйти. И искать новый ресторан. Это меняет ритм жизни, ритм отношений, ритм чувств. И все мы давно адаптировались к этому. И так живем. А что же будет дальше? Вечный вопрос: кто виноват, и что делать! Мы стремимся экспериментировать, только потому что вокруг только и слышно: нужно экспериментировать! А так ли это нужно? Так ли важно брать количеством? Или что есть понятие качества? Мы переступаем через людей, через их мечты, через их боль, через их души. И каждый день все сначала. Новый аттракцион – вход – выход – новый аттракцион – вход – выход. Но почему нет указателя «выход из Луна-парка»? или он есть? Или его видно только избранным? Только готовым… или только мертвым…
Не плачь, я боли не боюсь, ее там нет.
Я больше может, не вернусь, а может... я с тобой останусь.
Удар – вздох – взгляд.
Один. Два. Три. Пауза. Самое тяжелое – Его молчание. Слышно как шумит холодильник, как скрепит счетчик, как мурлычет кот. Я слышу Его дыхание. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять.
Удар – вздох – взгляд.
Дышать! Нужно дышать! Не плакать. Только не плакать. Одиннадцать. Двенадцать. Тринадцать. Пауза. И опять эта тишина. Время больше не тянется. Оно летит, обрывками цепляясь за реальность, превращаясь в нереальность и расплываясь в иллюзию.
Удар – вздох – взгляд.
Четырнадцать. Пятнадцать. Шестнадцать. Семнадцать. Больше всего сейчас хочется видеть Его руку, Его глаза. Видеть, а не только слышать и чувствовать Его силу. Видеть, а не только ее чувствовать. Восемнадцать. Девятнадцать. Двадцать. Двадцать один.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать два. Двадцать три. Каждый удар это кусочек нежности. Нужно только эту нежность увидеть, понять, почувствовать, выстрадать. Двадцать четыре. Каждый удар это кусочек жизни. И в каждом ударе я рождаюсь, живу, и умираю. И каждый удар творит Он. Двадцать пять.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать шесть. Поцелуй. Есть поцелуи, которые обжигают сильнее плети, сильнее огня. Которые режут острее ножа. Двадцать семь.
Удар – вздох – взгляд.
Двадцать восемь. И опять тишина. Двадцать девять. Слеза. Тридцать. Стоп.
Поцелуй – вздох – взгляд.
Останусь пеплом на губах,
Останусь пламенем в глазах,
В твоих руках дыханьем ветра...
Останусь снегом на щеке,
Останусь светом вдалеке,
Я для тебя останусь - светом.
И все таки это не игра. Ибо слишком часто оставляется в залог жизнь, сердце и душа. И если это будет игра, то она будет слишком жестокая. Я так играть не хочу. Я не хочу играть в игру под названием «Тема!» Я не играю в игру под названием «Тема!»
@музыка: Город 312 "Останусь"
Комментарий