Твитнуть
Вечер. Неописуемо красивый вечер. Весна в половине седьмого. В день, когда мог пойти дождь, но не пошел. Побрызгал только фонтан в скверике. Капли падали мне на лицо и я улыбался.
И теперь, когда я уже дома, вдохновленные моей улыбкой – улыбаются мне строки... Так и просятся побежать наверх, дугой! Но я их аккуратно придерживаю, и даю течь дальше.
Где же исток? Не важно. Важно, что они текут. Текут, повинуясь ветрам и течениям... Может быть, как и я? Повинуюсь своему сердцу, надышавшемуся весной, - бегу туда, где слышен свист розги и плач?... Где видна боль – низкое облако перед глазами, лишь только коснись рукой, и...
Жду субботы. Одной из суббот. Одного дня, когда сбываются все мечты... Так уж сложилось, что два моих любимых слова на свете – это порка и парки. Похожие слова, несущие за собой бурю близких эмоций... Они дарют свободу, делают человека счастливым, зовут на славные подвиги...
Ты гуляешь парком, гуляешь долго – час, другой, и вдруг – раз! Вот оно! Проскочило. Игла вделась в ушко. Всё становится таким простым и понятным. Ничего и не надо. Только дышать запахом сосен и ветром с моря. Ты счастлив, и хочешь чтобы вокруг – все также были бы счастливыми.
Или ты стоишь на коленях, со лбом упершимся в паркетный пол... В комнате – тишина... Слышно лишь как постукивают ходики на стене... Ты абсолютно гол и покорен, вздрагиваешь в ожидании, зная, что скоро – уже очень скоро! – послышится звук шагов на лестничной площадке... Сюда ли? Пока нет. Что ж, подождём... Пока не вскрикнет ключ в замочной скважине, не отворится дверь, - и не войдёт Она... Она, - как символ Боли и Очищения... Она - Единственная, кто откликнулся, кто разделит со мною душу... Она – твоя Надежда и стук сердца твоего.. Но может всё будет и не так. Не знаю, не вижу смысла знать...
Во мне так мало конкретики! И все мои фантазии – мотыльки, летящие на огонь реальности... И лишь взмахами крылышек говорят они с Миром. Но летят. Нет, не чтобы сгореть. Чтобы – лететь.
И теперь, когда я уже дома, вдохновленные моей улыбкой – улыбаются мне строки... Так и просятся побежать наверх, дугой! Но я их аккуратно придерживаю, и даю течь дальше.
Где же исток? Не важно. Важно, что они текут. Текут, повинуясь ветрам и течениям... Может быть, как и я? Повинуюсь своему сердцу, надышавшемуся весной, - бегу туда, где слышен свист розги и плач?... Где видна боль – низкое облако перед глазами, лишь только коснись рукой, и...
Жду субботы. Одной из суббот. Одного дня, когда сбываются все мечты... Так уж сложилось, что два моих любимых слова на свете – это порка и парки. Похожие слова, несущие за собой бурю близких эмоций... Они дарют свободу, делают человека счастливым, зовут на славные подвиги...
Ты гуляешь парком, гуляешь долго – час, другой, и вдруг – раз! Вот оно! Проскочило. Игла вделась в ушко. Всё становится таким простым и понятным. Ничего и не надо. Только дышать запахом сосен и ветром с моря. Ты счастлив, и хочешь чтобы вокруг – все также были бы счастливыми.
Или ты стоишь на коленях, со лбом упершимся в паркетный пол... В комнате – тишина... Слышно лишь как постукивают ходики на стене... Ты абсолютно гол и покорен, вздрагиваешь в ожидании, зная, что скоро – уже очень скоро! – послышится звук шагов на лестничной площадке... Сюда ли? Пока нет. Что ж, подождём... Пока не вскрикнет ключ в замочной скважине, не отворится дверь, - и не войдёт Она... Она, - как символ Боли и Очищения... Она - Единственная, кто откликнулся, кто разделит со мною душу... Она – твоя Надежда и стук сердца твоего.. Но может всё будет и не так. Не знаю, не вижу смысла знать...
Во мне так мало конкретики! И все мои фантазии – мотыльки, летящие на огонь реальности... И лишь взмахами крылышек говорят они с Миром. Но летят. Нет, не чтобы сгореть. Чтобы – лететь.
Комментарий